El abogado del diablo

Diosecillo engreído. Es lo más suave que he leído que le han llamado a Valentino en estas últimas 24 horas. Y no pensaba escribir nada para que no se dijera que es que lo tengo idolatrado (que sí) y que estaba haciendo de abogado del diablo. Pero es que desde ayer por la mañana venís buscándome para que.... ¿Para qué? ¿Para que diga que Rossi me ha decepcionado? Pues veréis, tengo una sorpresa. Me ha decepcionado Márquez. 

Ya todos los medios hablan de "Rossi tira a Márquez". Con ese titular, cuando ves el vídeo, solo ves una cosa: una patada. Uno se enfoca en "la patada". Sin embargo, cuando ves los vídeos detenidamente (todos, incluyendo el del helicóptero y el on board de Marc), hasta los forofos de Ángel Nieto y compañía que dicen que comentan las carreras tienen dudas. Marc se apoya en Rossi al corregir la trazada, tiene la rueda delantera perdida cuando Rossi mueve la pierna. Y no, no es una patada. No es lo mismo una patada que mover la pierna para quitarte de encima peso.

Yo admiraba a Marc. Lo veía como el futuro Rossi de las motos, el heredero (porque josmíos... los que primero encumbrasteis a Pedrosa y luego a Lorenzo podéis volver a vuestras cuevas a lameros las heridas). Y me duele mucho ver como corrige el pilotaje para frenar a Rossi y no para ganar la carrera. Y no es solo la queja de Rossi, también lo dijo Iannone. pero claro, eso no conviene decirlo en los medios, es mucho más bonito intentar desmontar a Vale con un "se la tiene jurada". ¿Por qué Marc perdía ritmo solo cuando estaba delante de Rossi? ¿Cómo Lorenzo, que no ha podido adelantarle ni una sola vez en todo el campeonato (este y el pasado), le pasó con esa facilidad este domingo, además de que Marc fuera con una Honda y no hay más que ver a Pedrosa para ver el ritmo superior que tenían las Hondas sobre las Yamaha?

Rossi lo reconoció al momento. Quería estorbar a Márquez. Lo miró para decirle que a qué mierdas jugaba con esos adelantamientos y haciéndole el favor a Lorenzo. Pero no quería tirarlo. ¿Cuánto pesa una moto de MotoGP? Mínimo 158 kilos. 158 kilos. Y no estamos hablando de una "patada" de Bruce Lee precisamente. 

Los iluminados de Marca comparan la acción con lo de Tonya Harding y Nancy Kerrigan !!! El marido de Harding y su guardaespaldas contrataron a un sicario para que lesionara a Kerrigan después de un ejercicio. Le rompió la rodilla en los vestuarios con una barra de metal. Hacen un ranking de lo sucio que fue Rossi en la historia del deporte, un ranking en el que por cierto las patadas de Pepe a Casquero brillan por su ausencia y en el que si aparece el cabezazo de Zidane a Materazzi. Y qué queréis que os diga, el cabezazo de Zidane no pasa de anécdota en comparación con las patadas de pandillero de Pepe. Los medios españoles siempre tan objetivos. Algunos piden que no vuelva a competir. Algunos con la camiseta del Real Madrid que jalean a Pepe y otros con la camiseta del Barça que jalean a Luis Suárez. El bocado de Luis Suárez a Chiellini. Que no era el primero ni mucho menos. El 20 de noviembre de 2010, siendo jugador del Ajax, mordió en el cuello a Bakkal. También mordió en el brazo a Ivanovic en un Liverpool-Chelsea, el 21 de abril de 2013.

Luego está Lorenzo, con su complejo de divo, el que quiere ser la novia en la boda y el muerto en el funeral. Que se marcha del podio para "mostrar su desacuerdo con lo ocurrido". Ya. Mis cojones 33. O 46.

No, tú no quieres estar soltera

Lleva días (quizá semanas) arrasando por todo mi Facebook, pero la verdad es que no me había llamado la atención demasiado, hasta que claro, llega el domingo, estás esperando que acaben unos partidos para escribir las crónicas y te lías... La cartita viral que se titula: "Quiero estar soltera pero contigo".  Todos alabando la maldita carta. En serio, ¿os habéis vuelto idiotas? Sí, así de claro. O idiotas o no os habéis parado a analizar la carta ni medio segundo. Una tontería sigue siendo una tontería aunque sea dicha y compartida por cincuenta millones de personas. Mirad la Iglesia. Una de las mayores basura pseudo intelectuales que he leído últimamente, y he leído muchas. 

Me explico. “Quiero que vayas a tomarte una cerveza con tus amigos, para que al día siguiente tengas resaca y me pidas que vaya a verte porque quieres tenerme entre tus brazos y que nos acurruquemos". Empieza a lo grande la cosa. Quiero que vayas a tomarte una cerveza porque te guste la cerveza y que vayas con tus amigos porque quiero que tengas amigos como toda persona. No para que tengas resaca y solo porque tienes resaca me llames. No. Ojo, me llamas si quieres que nos veamos, no porque tengas resaca. "Quiero que me hables sobre las noches que sales con tus amigos. Que me digas que había una chica en el bar que te hacía "ojitos". Quiero que me mandes mensajes cuando estés borracho con tus amigos para que me digas cosas tontas, sólo para que puedas estar seguro de que yo también estoy pensando en ti". Ahórrate los mensajes borracho, cielo. Quiero que salgas y te lo pases bien, y no, no me hace falta que me mandes un mensaje para que me digas que te acuerdas de mí. Y probablemente estaré acostada, con suerte durmiendo, así que no, no estaré pensando en ti. "Quiero que estemos con nuestros amigos, para que me tomes de la mano y me lleves a otra habitación porque ya no puedes aguantarte más y tienes ganas de hacerme el amor ahí mismo". Cuanto daño ha hecho 50 sombras... 

"Quiero que tengas tu vida, para que decidas irte de viaje unas semanas por puro capricho. Para que me dejes aquí, sola y aburrida, deseando que salte tu carita en Facebook diciéndome “hola”". Quiero que tengas tu vida, pero que si decides irte de viaje me avises antes, por fí. No sé si es mucho pedir. Y no, no estaré esperando delante del FB o del móvil que me digas hola. Espero que te estés divirtiendo tanto que no te acuerdes ni de saludar. "Quiero que pienses que soy guapa, que estés orgulloso de decir que estamos juntos." No sé si es mucho pedir que más que pensar que soy guapa y que esté orgulloso de decir que estamos juntos por eso, lo diga porque sea una persona que merezca la pena y no solo una cara bonita... No sé. Igual soy yo muy quisquillosa. 

A ver, que entiendo que la carta quiere expresar algo. Algo que no llego a entender. Porque quiere estar soltera pero con él, y no deja de querer hacer cosas por y para él. Titis, haced cosas por y para vosotras. En serio. Que entiendo que hay cosas que quedan muy bonitas sin pensarlas, como la canción de Rosana de "Si tú no estás aquí" o de Amaral de "Sin ti no soy nada", porque, ojo, cuando las escuchas con un mínimo de atención ves que tienen una relación de mierda gigantesca. Y están socialmente aceptadas, pero no es signo de buena salud el estar bien adaptado a una sociedad profundamente enferma. ¿"Mi alma, mi cuerpo, mi voz, no sirven de nada porque yo sin ti no soy nada"? Nena, lo tuyo no es amor, es una falta de autoestima del copón. Que está muy bien hacerse la tonta de vez en cuando y dejar de racionalizar todo para poder disfrutar de las cositas, pero dejemos de hacernos los niños y omitir deliberadamente las palabras que hay detrás de las palabras. 

"La cabeza siempre fría, aunque el corazón arda"

Venceréis, pero no convenceréis

A partir del próximo año, la asignatura de filosofía dejará de impartirse en el segundo curso de  bachillerato. Acompaña a las demás asignaturas "artísticas" como música, pintura, literatura, y otras no tan artísticas que a mí me dolió perder al llegar al último año de instituto como educación física. Asignaturas que según el "iluminao" de Wert distraen a los alumnos de lo importante. De esto a quemar los libros porque distraen hay un pasito. Las enseñanzas artísticas y musicales pasarán a ser optativas hasta en primaria, donde eran obligatorias UNA sola hora a la semana. La alternativa será un segundo idioma. Conocimiento del Medio se parte en dos y pasará a ser Ciencias Sociales y Ciencias Naturales. En la ESO, la cosa pinta mucho peor. Música y Plástica pasan a ser optativas, y pierden esa hora obligatoria que había en los tres primeros cursos. 

Podría hablar de lo mucho que mejora la concentración la educación musical, la memoria, la coordinación, la expresión, la empatía, el trabajo en equipo, la coordinación... De lo mucho que necesitamos la creatividad como seres humanos. De como las materias que distraen desarrollan el intelecto y las emociones. Aprendes expresarte y joder, las palabras tienen poder, pero el poder solo radica en quien sabe usarlas. Y eso no les interesa. Pueblo que se somete, perece. Quieren enseñarnos a olvidarnos de pensar. Pero las asignaturas que distraen tienen un problema muy grave, y es que te enseñan a pensar por ti mismo. No te dan una serie de datos a memorizar que tu vomitas en el examen y ala, a volar. Tienes que pensar, teorizar, darle vueltas al coco, sacar tus propias conclusiones, tener ideas. De nada sirve toda la geografía, matemáticas e historia del mundo si no aprendes a pensar por ti mismo. 

No interesa que pensemos. Si el hombre se sienta a pensar y a pensar y a pensar, irremediablemente en algún momento pensaría en su fin, que es algo seguro. Y en la horrible insignificancia que tenemos en el universo. Y en ese punto, o te vuelves loco, o te dejas llevar a un sentido de inutilidad que puede entumecerte por completo. Es lógico, te preguntas de qué sirve escribir un gran libro, o estudiar, o trabajar para ganarte la vida, o incluso de qué sirve encontrar el amor, cuando no eres más que un puñetero microbio efímero (muy efímero) que está de casualidad en una mota de polvo dando vueltas sin parar por un universo inmenso y del que no somos capaces de imaginar su tamaño ni lo que en él puede haber. Nuestras vidas son breves e intrascendentes. El universo no se preocupa por nosotros, ni por lo que hemos hecho. Es para perder la cabeza. Es uno de los riesgos de pensar. Otro de los riesgos de pensar es descubrir que el mundo es una mierda de dimensiones épicas. Y otro de los riesgos es saber que se puede cambiar un poquito, solo que no interesa a los que mandan porque dejarían de tener verde en los bolsillos. Y este, señores, es el riesgo que les da miedo. Que pensar provocaría que los que mandan vieran sus castillos en el aire temblar. 

Que conste que yo he sido la primera en despotricar sobre ciertas asignaturas cuando me ha tocado sufrirlas en mis carnes. He sufrido música, y sus tempo y su flauta dulce. Algunas horas de filosofía se me hacían eternas y más de una vez y de dos pensé que era imposible llegar a las conclusiones de Platón, Descartes, Nietzsche y compañía sin un buen colocón encima. Recuerdo las palabras de un profesor de historia un día que nos oyó quejarnos sobre el aburrimiento que nos generaba la clase: "Os gustará más cuando no tengáis que estudiarla por obligación. Cuando pasen unos años, alguno cogerá un libro de filosofía y lo entenderá y le gustará". Nos reímos en su cara, como buenos adolescentes. Sin embargo, pasó el tiempo y se cumplió su predicción. He leído con interés las mismas "tonterías" de las que escuchaba hablar al profesor sin prestarle atención porque me pasaba notitas en clase. Es normal, adquirimos la costumbre de vivir antes que la de pensar. Pero necesitamos esa base para propiciar el cambio cuando estemos preparados. 

Y la alternativa a Religión, vuelve a ser Ética, lo que no deja de hacerme sonreír de medio lado al pensar que o eres religioso o vives con ética... 

Por cierto, desaparece una asignatura que yo no llegué ni a oler, pero que me habría gustado, llamada Ciencias para el Mundo contemporáneo, que en teoría era para que los de letras tuviéramos algo de conocimiento científico básico. ¿Y sabéis por qué? Porque los capillitas de la Concapa dicen que es "muy dañina para la libertad de conciencia porque se ofrece desde posiciones bioéticas muy definidas". Vamos, que la religión no tiene una posición bioética definida ni ataca la libertad de conciencia ni nada. Nononono. La razón y la ciencia al menos intentan encontrar soluciones, poco a poco, buscando aprender de cada error. La religión es pura imposición y arrogancia. Es como decir que han encontrado la respuesta a todas esas preguntas existenciales que tenemos, pero que no nos la darán hasta que muramos. MIRA, MACHO, nunca, ni siquiera cuando todo haya terminado, sabremos por qué diablos han sucedido las cosas. 

España, como siempre, seguirá siendo una generación más ese lugar triste, oscuro, rencoroso, anclado en el medievo y con olor a sacristía, gobernada por corruptos y gentuza mediocre. 

La Vendettada

Llevo unos días con el alma más partida que de costumbre. Llevaba semanas consiguiendo evitar el telediario, periódicos, la radio... aunque fuera imposible cerrar los ojos y los oídos por completo a los dramas diarios de la humanidad, llevaba semanas consiguiendo alejarme de la realidad. Porque el mundo da asco. Porque la estupidez es internacional. Porque soy incapaz de ver un puto telediario sin tener que aguantar el nudo en la garganta y porque si encima se me ocurriera publicar todo lo que pienso, me pasaría el resto de la vida en la cárcel. Las reglas que rigen el mundo son las mismas que acabarán destruyéndolo. Así que hoy, después de ver el telediario y volver a ahogarme en la puta indiferencia de los intocables con el resto de los seres humanos, venir aquí a escribir lo que quería escribir me parece hasta de mal gusto. Pero así somos. Nos preocupa más un dolor diminuto en nuestro dedo meñique que la destrucción de miles de humanos en la otra punta del mundo.

Pero lo haré. Principalmente porque lo necesito soltar en algún lado. Porque mañana (hoy, sábado, cuando lo suba) oficialmente me habré quedado en Málaga sin una de mis mejores amigas. Una de esas amigas que no te pregunta cómo estás, porque, joder, lo sabe con mirarte. A la que le dices que vas a ir al concierto de Maná y se descojona en tu cara, porque sabe que es algo que no harías por voluntad propia ni con cinco mojitos encima. Es la que adopta al gruñón de mi perro como si de un sobrino se tratase. Es la compañera de instituto que pasa de ser un "hola y adiós" por compartir amistades a ser... No sé, a ser en quién confías (a ver, no le pidáis pétalos al cactus) y con quien compartes ahora un idioma propio basado en miradas, palabras y gestos que solo vosotros entendéis. Y todo por un maldito viaje de una semana a Italia.

La primera foto que he encontrado nuestra es de antes de ese viaje. Y, a partir de ahí, la cosa evoluciona, como nosotras, y menos mal, al menos podemos decir que somos como el vino, que mejoramos con los años porque madre mía, MADRE MÍA. (Lo siento por algunos de los caretos, pero... es que así se aprecia mejor lo bien que nos sientan los años xD)

Ella es la que se ríe a carcajadas. La que palmotea y agrede a todos los de su alrededor al reír. La que viste de amarillo. La que levanta la pierna al tirar los dardos, al jugar a la wii, al jugar a los bolos, al baloncesto... La que aparece en pleno enero con tirantas. Es Bob Esponja con los mojitos. Capaz de soltarte la cerdada más grande del mundo y al segundo hablar en balleno o como los minions. De copiarse de los deberes de francés delante de la profesora, de que te entre un ataque de risa rozando la expulsión de los pulmones con una canción de los Black Eyed Peas, y de compararte a la profesora con un botijo verde. Y luego ir a la playa a quemar los libros cual talibán con la mayor de las sonrisas. Es la única con la que me puedo copiar en un examen de francés aunque la profesora nos ponga a cada una en una punta de la clase. Nunca te dice que no a la comida basura. Es la que le grita al árbitro como si fuera del frente. Es la que va ganando a las cartas y se suicida con un par de tiradas. Es a la que nunca le dejaría el cuidado de mis propiedades porque la he visto arruinarse en el Monopoly demasiadas veces. Es la que copia los acentos sin darse cuenta y te pregunta qué quieres cenar con un "pinche wey" entre frase y frase. Es la chica de acero que no te cuenta sus problemas ni hurga en los tuyos, pero que está ahí. Constante. Paciente. Y aunque lo niegue, de fondo romántico (verdá wandi?). Es la que mejor compra en Primark. La que te dice que te olvides de leerte "50 sombras" porque te va a parecer basura, y acierta. Es la que se desmaya con agujas y en el cine con segúnquépelículas, pero luego lo compensa con unas tartas de cine (y mojitos, y mojitos). La que posa con una bolsa de mantecados como si hubiera comprado en Gucci. La que te pone por nombre "Guarra" en el móvil y cuando le preguntan no tiene reparo en señalarte riéndose a carcajadas, porque sabe que da igual, que es muy simple, que cuando uno aprecia a una persona puede llamarla por cualquier nombre, que siempre tiene un sentido cariñoso.

Otra estrella no tengo.

Con las bragas en la mano

La feria ha degenerado hasta ser una burda caricatura de lo que era. Un esperpento. Un desfile de descamisados. Una fiesta de alcohólicos anónimos que salió mal. O eso dicen. Los tíos exhiben sus ridiculeces en la otrora respetada Plaza de la Constitución. Las tías llevan las bragas en la mano para que se les sequen. O es dicen. Ahora los jóvenes van a la feria a beber, dicen los adultos responsables que bajaban en sus años mozos con las aventuras del ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha bajo el brazo. Los jóvenes no respetáis la autoridad, dicen los adultos que se jactan en cada cena familiar de haber corrido delante de los grises. Y, a pesar de su hipocresía, tienen razón en muchas cosas. Para empezar, la mayoría baja a beber hasta que no es capaz de distinguir un perro de un calcetín. La mayoría, no respeta a la autoridad. Pero ni a la autoridad, ni al vecino, ni a su amigo, ni a si mismo. La mayoría mea donde se le antoja. La mayoría tiene un concepto de diversión que se fundamenta en beber hasta vomitar para poder seguir bebiendo. Yo siento vergüenza.

No me voy a erigir en defensora de la feria porque, sinceramente, no soy una ferianta. De hecho, solo me gusta en pequeñas dosis, pero me jode profundamente lo que están haciendo. No me gusta el flamenco. Mi capacidad de resistencia a este tipo de música se queda en lo superficial. Niña Pastori y demás destilados. Me sacáis del "Algo se muere en el alma" y el "Mírala cara a cara" y me pierdo. Apenas bebo. Paso de estar normal a mareada en cuestión de segundos y, oye, prefiero no tener los sentidos embotados. No le veo la gracia a no ser capaz de hablar y andar con normalidad, llamadme rara. Los humanos tenemos solamente cinco sentidos, nos da mejor resultado usarlos todos. Odio las aglomeraciones. ODIO. Para que alguien me caiga bien tiene que respetar ampliamente mi espacio vital. Mejor aún, tiene que respetar el espacio vital de mi espacio vital. Y, por último, la gente borracha me aburre. Me cargan las conversaciones de besugo. Así que, con estos datos, aparte de saberse que soy anti social, se podría pensar que no piso la feria.

Y, sin embargo, se mueve. Voy. Poco, pero voy. Y veo borrachos, me tengo que rozar con gente descamisada y sudada porque las calles están abarrotadas, se aguantan comentarios de todo tipo, y se escucha música que no es tu estilo. Tenemos la feria que nos hemos ido ganando con el paso de los años. Se ha permitido que los gobernantes vilipendien el ambiente del centro, lo mancillen, lo ensucien en privado y en público, lo degeneren a favor del Cortijo Torres. Ahora es cuando nos echamos las manos a la cabeza. Hace unos años, al Real solo se iba de noche, la feria de día era en el centro histórico, pero, poquito a poco, esto ha ido cambiando. ¿Cómo? Fácil. Prohíbo la música a partir de cierta hora en la calle, quito estas cositas de aquí y las pongo allí, una prohibición más por aquí, que el servicio de limpieza se lo tome con calma hasta cierta hora... En fin, permito que el centro se convierta en una jungla llena de morralla y mimo el Cortijo Torres. ¿Y ahora? Ahora me quejo de que el centro se ha convertido en un estercolero de borrachos. ¿Siguiente paso? En unos años, no demasiados, echar el cierre definitivo al centro con la excusa de que ha degenerado hasta el punto de que Sodoma y Gomorra son conventos a su lado...

Porque aunque algunos se empeñen en que olvidemos, el centro no siempre ha sido así. Quieren convencernos de que ya no queda nada por salvar allí, pero no es cierto. Quedan vestigios de lo que fue. Quedan grupos de verdiales tocando en Calle Larios. Quedan grupos de música animando por Mitjana. Quedan señoras (y señores) vestidos de flamenco. Quedan grupos de señoras bailando sevillanas en mitad de la calle. Quedan biznagueros. Quedan grupos de guiris alucinando. Queda feria en el centro. Aunque sea con jóvenes con las bragas en la mano. 

Primum non noncere

Se acerca Tordesillas y a mí ya me están entrando los sudores fríos. Ayer, un toro corneó a un tal Fortes (digo un tal porque hasta ayer no tenía ni idea de quién era). El del traje de luces recibió de rodillas al primer toro en Salamanca y claro, cuando te pones de rodillas delante de un toro que sale cegado a una plaza llena de luz y de gente, pasan estas cosas. Le metió el pitón por el cuello. Unos días atrás Fran Rivera también salió de la plaza con un piercing nuevo.

No sé si os habéis fijado en la desesperada campaña en los medios de comunicación que se está haciendo, intentado lavar la imagen de los toreros. Cada día hay una noticia en los periódicos y en las televisiones con el buen "trabajo" que han hecho los valientes. Y claro, cuando son corneados también lo publican. Yo digo que los toreros tienen lo que se merecen y la psicópata soy yo. Me dicen y repiten continuamente que tengo que respetar a los taurinos. Son los mismos que olvidan quienes son los que disfrutan con la humillación y tortura de un animal en público. Psicópata por no ponerme en el lugar del torero. Al revés, amigos, me pongo en el lugar del torero y no consigo entender que les lleva a ponerse delante de un toro para torturarlo y matarlo en público. No es que me alegre de que el toro les embista (bueno...), pero de ahí a sentir pena por ellos... Hay gente borracha saltando de los balcones de los hoteles, el mundo lo llama balconing y yo prefiero llamarlo selección natural. No me alegro de su muerte, pero ojo, tampoco es algo que me apene. Más pena me da el albañil que muere de un golpe de calor por trabajar de sol a sol. No entiendo la pena por la muerte o el sufrimiento de quien se pone voluntariamente delante de un toro.

Desde mi punto de vista, promover el sufrimiento animal como cultura y espectáculo con el objetivo de recrear debería ser considerado delito. He dicho. Para mí no es un artista, y que no me vengan con el argumento de que Picasso y Lorca defendían los toros. ¿Y? Tampoco entiendo a Picasso. Un artista para mí es Miguel Ángel, Leonardo da Vinci, Donattello, Monet, Cervantes, Shakespeare...

¿Valentía del hombre? ¿Igualdad de condiciones? El toro no sale acompañado de una cuadrilla. El torero no sale cegado. El torero sabe dónde está y a qué ha ido. Al torero no le clavan banderillas en el cuello. El tío del caballo con la vara no pica y pica al torero para que se vaya desangrando. Al toro no le dejan irse por sangrar, no sale cinco o seis toros más a ayudarle cuando va perdiendo. Si la tauromaquia fuese justa, el torero seguiría en el ruedo tras la cornada hasta caer muerto en un charco de sangre y arena. Y, por cierto, el toro le cortaría las orejas y el rabo. Un combate en igualdad de condiciones es un combate de boxeo. Uno contra uno y los dos con las mismas armas.

"Es que si no hubiera tauromaquia desaparecería el toro de lidia". Sí, es una variación de la raza criada y creada para un único fin. Que desaparezca, creo que es preferible a criarlos para torturarlos. El verdadero argumento de los taurinos no es la raza del toro, es el color del dinero. Es la infraestructura alrededor de las corridas: casas de ganaderías, transportistas, jornaleros, cuadrillas... No les veo preocuparse por el lince ibérico. 

"Es una tradición". El toreo que conocemos nosotros no tiene tanto tiempo como nos quieren hacer creer. Tirando a lo sumo para atrás, los Reyes Católicos, y ni siquiera en esa época era como hoy lo conocemos. Tradición también era quemar a los herejes en la plaza del pueblo. Torquemada se echaría las manos a la cabeza con el nuevo Papa. Tradición era la lucha de gladiadores. Tradición era el derecho de pernada. Y el diezmo. Y la esclavitud. Amigos, hay una cosita que se llama evolución. Es imposible ir hacia delante y mirar hacia atrás; quien vive en el pasado no puede avanzar.

No sé, necesito que algún taurino me explique con seriedad y sin llamarme de todo dónde cojones le ve la gracia al tema. Sé que tengo amigos por ahí que les mola, incluso familia... Por favor, quiero entenderos.

"Si te pega es porque le gustas"

España. Julio de 2015, 16 mujeres asesinadas por hombres. Junio de 2015, 11 mujeres asesinadas por hombres. Mayo de 2015, 6 mujeres asesinadas por hombres. Y podría seguir. Ayer mismo aparecieron los cadáveres de las dos chicas que llevaban días desaparecidas en Cuenca, asesinadas por supuesto. 24 y 26 años, parece ser que muertas desde el mismo día que desaparecieron, el 5 de agosto. Como dato, el ex, al que se le presupone asesino, ya había estado en prisión por secuestrar a una pareja anterior, agredirla sexualmente y fotografiarla desnuda. En Castelldefels una mujer asesinada apuñalada en plena calle por su ex. La semana anterior había quemado el coche de la víctima. El 3 de agosto Sara se tiró por la ventana después de dos años de acoso y que la jueza que llevaba su caso pasara de ella.

Y todavía, cuando pasan estas cosas, salta el gilipollas de turno con el "pues las mujeres también matan a hombres" y "algunas ponen denuncias falsas para cobrar dinero". Sí, gilipollas de turno. No tiene otro nombre. Bueno, sí, tiene otros nombres pero con la nueva ley mordaza creo que está penado con cárcel decirlo por aquí. No son casos aislados. No son locos. ¿Cuántas mujeres más tienen que morir para que esto se convierta en un asunto importante para el estado? Demasiadas mujeres asesinadas. Demasiados hombres indiferentes. Es un sociedad machista que discrimina y mata. Es una educación que en vez de enseñar a los hombres a no violar y respetar a las mujeres enseña a las chicas a no usar faldas cortas. Es una educación que le dice a los críos que si un niño le levanta la falda en el recreo a la niña es "un juego". Es una educación que si en el cole el niño te pega o está todo el puñetero recreo tocándote la moral es "porque le gustas" o "porque te quiere". OJO. Si te pega es porque le gustas. Sin anestesia. Es una educación que cuando en el insti el chico se ríe de ti delante de toda su pandilla y te humilla, es porque no sabe cómo acercarse a ti, le gustas y quiere ligar. Madre mía, cada vez que escucho estas cosas se me desata el instinto asesino.

"¿Y  por qué no hablas de los hombres que son maltratados por sus parejas?" Porque no viene al puñetero caso. En datos oficiales, en 2011 murieron 5 hombres a manos de mujeres frente a 62 mujeres a manos de hombres. 5 frente a 62. Que no estoy diciendo que no existan, ni que no sufran. Lo que digo es que es una cifra ínfima en comparación. ¿Se imaginan un grupo terrorista que hubiera matado a 16 jueces el mes pasado? ¿O a 11 policías en junio? No se permitiría. Los políticos se rasgarían las vestiduras, se harían cientos de manifestaciones, se destinarían no sé cuántos euros a la lucha contra esa violencia, blablabla. Pero, oye, que solo son mujeres. Y a manos de sus parejas (o ex). Algo habrán hecho, que las mujeres somos malísimas. Sí. Algo habrán hecho. Nacer mujer, principalmente. Nacer mujer, así de sencillo.

Ni una palabra más, que donde antes había libertad de expresión ahora hay una cosita que se llama Ley Mordaza. 

#Elhimnonosepita

Yo no quería, de verdad que no quería, pero me habéis obligado. Me habéis obligado con tanto darle vueltas a un tema que es absurdo. Con tanto sacarlo a relucir. Con tanto sacarlo en las noticias, con hacer debates sobre ello. Con usarlo como bonita cortina de humo que la mayoría se ha tragado como si de un refresco en un día de agosto se tratara. Ya nadie habla de las elecciones eh? Ni de la corrupción. Ni del paro. Que no pare la fiesta. Que siga sonando la música. Y el himno. Y que lo sigan pitando mucho tiempo para así acallar con el temita las voces que protestan por temas importantes.

Madre mía. Que han pasado ya varios días y se sigue hablando de ello como si nos fuera a cambiar la vida radicalmente que se pitara o no. Que si es libertad de expresión, que si es una falta de respeto, que si tal, que si cual... A ver, en resumen hay dos bandos:

1) Los que dicen que es una falta de respeto a todos los españoles. Que se equivocan. Yo soy española y sinceramente, quien quiera pitar o silbar, que silbe, y quien quiera llevarse la mano al pecho y cantar el LOLOLOLO que lo cante. Ya hice un post con este tema, el de los símbolos nacionales usados como arma y no me voy a repetir, si alguien lo quiere leer ahí dejo el enlace.

2) Los que creen que pitar el himno es un acto revolucionario que va a cambiar algo. PLAS PLAS. Venga, sí, habéis conseguido que se oigan los pitos por encima del himno. ¿Y? No sé, a mí que me lo expliquen. "Es para mostrar que no lo sentimos como nuestro", ah... ¿también silbáis cuando tomáis comida china o mexicana?

Luego tenemos a nuestros queridos gobernantes que en vez de intentar entender por qué miles de catalanes y de vascos no quieren tener nada que ver con su idea de España se plantean prohibir pitar el himno. Que viva la libertad de expresión, sí, pero de la mía. Estos comunistas del PP... que quieren cargarse nuestra democracia occidental y poner una dictadura en la que no se puede expresar ideas contrarias al régimen...oh, espera... Y es que, oye, todos decimos estar hambrientos de verdad, pero cuando nos la sirven pocos encontramos su sabor agradable. Y no es agradable saber que si catalanes y vascos no quieren ser españoles es principalmente por culpa de los que se llevan la mano al corazón cada vez que hablan de "su" España. Porque al río que todo lo va arrancando a su paso se le llama violento, pero nadie habla de violencia cuando se refiere al cauce que lo va oprimiendo. Solo hay que leer un poco de historia, o hablar con la mente un poquito abierta con gente de allí y de aquí (con gente con argumentos, entiéndase, no con los borregos).

Y para finalizar el elenco, la masa. La masa que se deja guiar como borregos. La masa a la que le das cuatro cortinitas de humo y se lanzan como lobos a por su presa. La masa que quiere fusilar a los que pitaron el himno porque se han creído que los que tienen el dinero en Suiza les han dicho sobre ser españoles. La masa la componen aquellos que llevan desde el sábado debatiendo sobre si debería haberse cancelado el partido, si deberían multar al público, si deberían prohibir a los clubes inscribirse el año que viene en la Copa del Rey o si directamente deberían retirarle el título.

¿Al resto? No nos queda otra opción que luchar. Luchar contra la estupidez de las masas, la maldad de los gobernantes, la envidia de los débiles y la ignorancia de los pueblos. Que es lo mismo que decir luchar contra España y contra todo.

En fin, entrada cortita, no tengo mucho más que decir sobre el tema. Que conste que conozco gente que lo ha pitado y gente que está indignadísima con que se haya pitado. Y no entiendo a ninguno de los dos.

Mi España querida

Ah... el poder de las palabras. Y de los gestos. Y de los símbolos en general. Seguro que los que estáis leyendo esto y me conocéis en persona habéis abierto los ojos un poco más de lo habitual al leer el título. Aunque solo sea un poquito. Básicamente, porque "España" y "querida" saliendo juntas de mi boca es un hecho poco recurrente. Sin embargo, esto tiene su explicación, y no tiene nada que ver con que me guste poco o mucho España, con ser más española o no, más roja o más facha. Y allá va.

Todo nace con el franquismo. Quizá naciera todo antes, pero mi edad solo da para conocer a fuentes de primera mano de la guerra civil en adelante, así que me limito a hablar por ellas. El amigo Paquito se empeñó en llamar a su bando "los nacionales", cuando, irónicamente, eran los sublevados y se alzaban contra el poder nacional que en aquel momento representaba España, que era la República. Pues así, con todo. Este gesto que parece una tontería se sumó a otros miles de gestos y fueron envenenando las palabras y los símbolos hasta el punto que la palabra "España" se convirtió en gesto intrínseco de la derecha. Y, a partir de ahí, todas las demás. "Patria" es otra de las palabras que la derecha se ha apropiado para ellos. Y todo lo que tiene que ver con la bandera, con el himno, con la historia del país. ¿Y qué ocurre? Que los de derechas nos lanzan estas palabras como ataques a los de izquierdas.

Nunca he sentido ni especial simpatía ni antipatía por el himno español. Me gustaría que tuviera letra, eso sí, pero nada más lejos de ese detalle llega mi opinión sobre él. Tampoco me parece fea la rojigualda. Y, sin embargo, en más ocasiones de las que puedo contar con los dedos de las manos, amigos de derechas (ellos dirán que son de centro...) me han puesto el himno para ver mi reacción o me han acercado la bandera (han llegado a regalármela...) para ver si me salía urticaria. Ojo, para mí no son más que símbolos y los símbolos solo tienen el valor que les da la gente. Y con esos gestos, esos símbolos que para mí no eran nada, empiezan a convertirse en armas arrojadizas. Es como un mensaje repetitivo de "eh, mira, mira, esto es mío y tú eres del bando contrario y no tienes ningún derecho sobre ello". Po' vale. Si a día de hoy no me siento identificada con la bandera y el himno del país, es porque los mismos que me acusan de ello lo han conseguido.

"Es que no te sientes orgullosa de ser española". No puedo. No puedo sentirme orgullosa de haber

nacido en un país. Ni en un región. Me encanta Málaga, su sol, sus playas, su clima. Y estoy agradecida al universo de que me tocara haber nacido aquí, pero no puedo sentirme orgullosa de algo en lo que no he tenido nada que ver. Y lo mismo con España. Un año viviendo fuera me bastó para darme cuenta de lo mucho que echaba de menos mi tierra, pero no puedo sentirme orgullosa de algo que me tocó por azar. Es como si me sintiera orgullosa de ser morena, o de tener los ojos marrones, de ser bajita... Una tontería. Agradecida, sí, orgullosa, imposible.

Así que, se nos suele acusar de "poco españoles" por no simpatizar con los símbolos del país, cuando, en general, se han utilizado esos símbolos como armas para diferenciarse. Si llevas la banderita de pulsera, en el noventa por ciento de los casos, es porque eres de derechas y proclamas a los cuatro vientos tu amor por España. Pero es que, si alguien de izquierdas tiene la ocurrencia de llevar algo con la bandera, el fachilla de turno se lo recrimina. OJO al nivel. Si no los llevas porque no los llevas y si los llevas pero no piensas como ellos peor.

Son los que reparten el carné de "verdadero español". Y ser republicano, de izquierdas y esas cosillas parece que no les casa con la bandera y el himno. Parece ser que, para los que reparten el carné de español, también está mal visto que no te guste todo. O sea, no puedes ser español si no te gustan los toros. No puedes ser español si no te gusta la semana santa. No puedes ser español si no te dedicas a bailar flamenco. No puedes ser español si no te gusta el vino/tortilla de patatas/paella. Y si ya te metes con la iglesia... apaga y vámonos. Solo conciben una España posible, la suya, y todas las versiones alternativas que se le puedan ocurrir al resto, son "antiespañolas".

Por la Cáritas

Un estado aconfesional contribuyendo a la financiación de la Iglesia (católica, por supuesto, ni hablar del resto de religiones pecadoras que arderán en el infierno) y teniendo en cuenta sus valores a la hora de legislar. Con dos huevos como dos catedrales. Hace unos días leí un artículo en ABC que decía
que el nivel de cultura había caído cuesta abajo y sin frenos en los estudios de Historia del Arte y demás porque, ojo a lo que viene, se estaba sacando la religión de la escuela pública y eso empobrecía la cultura. Y sin anestesia. No es que espere otra ideología de ABC, of course, pero no sé, llamadme ilusa o cualquier cosa parecida, pero esperaba que la gente en algún momento de estos últimos dos mil años decidiera levantar la cabeza, dejara de mirar el barro de sus zapatos y pensara un poco por y en ellos mismos y actuara. Aunque, como siempre, llego a la conclusión de que como conjunto damos verdadero asco. La masa no quiere ni libertad ni razón ni lógica ni nada que se le parezca. Prefiere siempre la ficción, la mentira tranquilizadora, la religión. No me hago muchas ilusiones sobre los motivos de la gente para hacer lo que hace. Es más, en el noventa por ciento de los casos los motivos de la gente se reducen a tres cosas: miedo, dinero y sexo. Y casi siempre en ese orden. Para no salirnos de la línea, la religión persiste por el primer y gran motivo: el miedo.

Durante siglos, la humanidad buscó consuelo a sus más profundas angustias, pero todas las respuestas lógicas, racionales, se quedaban pequeñas ante la muerte. Ante la impasibilidad de la naturaleza ante el sufrimiento humano. Hasta que llegó el primer iluminado. No se sabe quién, pero alguien descubrió "la verdad". Una verdad que a todos servía. Una verdad que daba, sino respuesta, al menos consuelo como respuesta a los temores de los primeros hombres. Así que, estos iluminados defendieron esta idea, esta verdad, hasta con su sangre. Y siguieron con la sangre de los demás. Y con mentiras, después. Con lo que hiciera falta. Y, ojo, hasta cierto punto lo entiendo. El hombre siempre ha buscado dominar todo aquello con lo que se topa. Supongo que es una tendencia natural el aspirar a controlar nuestro entorno, pero no debería aplicarse a control sobre el resto de seres humanos, y menos todavía sobre sus creencias.

En fin, y todo esto a qué viene, os preguntaréis. Qué mosca cojonera le ha picado ahora a la petarda insufrible esta. El obispo de San Sebastián me ha picado. José Ignacio Munilla que se llama el iluminao. Y volviendo a las primeras frases de la entrada: sacar la religión de las aulas empobrece la cultura. ¿Y qué entienden estos señores por cultura? Pues sentaos, por favor, que vienen curvas. Para el iluminao de San Sebastián la masturbación es "violencia sobre el cuerpo". Supongo yo que este hombre irá a tal velocidad y potencia que se hará fuego, porque sino... Y además, sigue "hacerlo introduce un patrón de comportamiento (...), una vivencia mecanizada, automática, rápida y despersonalizada que convierte el cuerpo en algo que manipular". Hasta aquí parece que es casi normal, dentro de lo que se espera por normal en un tío que vive de la Iglesia (leáse impuestos de todos). Pero, ojo, para qué quedarse ahí pudiendo añadir que: "las mujeres a consecuencia de la <<revolución sexual>> reproducen modelos de comportamiento masculinos y también entran en este desorden con cierta frecuencia". Di que sí. Chicas, que si os masturbáis es porque estáis copiando a los hombres. Y que además es porque tenéis un desorden mental. Vosotras. No los que creen que es pecado.

Este iluminao ha publicado un libro de 165 páginas en el que no le ha quedado huequito para hacer recomendaciones de métodos anticonceptivos ni para evitar enfermedades porque claro, según él "no existen relaciones seguras", pero sí ha encontrado sitio para considerar a los homosexuales "depravaciones graves".  Lo de violar niños ya tal.

¿Lo peor de todo esto? Que esta gente vive del puñetero cuento. Cada persona residente en España, sea católica, musulmana, atea, hindú o extraterrestre, da, queriendo o sin querer, paga a la Iglesia Católica. Están libres de pagar impuestos como el IBI, el de obras, el de sociedades... Además de recibir una asignación vía IRPF (bueno, dos...) una para financiación del culto y el clero (que me toca los ovarios a dos manos) y otra para fines sociales (que se supone que es la parte que va a Cáritas, ¿pero sabéis cuánto dan a Cáritas en realidad? No llega al 4% de lo que Cáritas recibe). En el ámbito de la enseñanza, que, por cierto, los profesores los eligen los obispos, no como al resto de profesorado, la Iglesia recibe del Ministerio de Educación y sus conserjerías unos 610 millones de euros. Que digo yo... que si el profesor lo eliges tú, lo pagas tú ¿no? Capellanes de los hospitales, en cárceles, museos en poder de la Iglesia, catedrales, colegiatas, monasterios, terrenos rústicos o urbanos, viviendas, joyas, cuadros, arte sacro, donaciones de suelo público... Vamos, que sumando entre una cosa y otra hay cifras que señalan 11.000 millones de euros al año. Repito. 11.000 millones de euros.


Si mis vicios me los pago yo. Tus vicios tú. La Iglesia no es necesaria en un estado aconfesional. No debería recibir ni mejor ni peor trato que otras religiones. No debería recibir un duro del estado. Si quieres ir a la Iglesia, genial, págala tú. No me hagas pagarte tus ilusiones y tus bellas mentiras.

Libertad de mi expresión

Todos se llenan la boca con la libertad de expresión, no hay partido político que se atreva a cuestionar este derecho abiertamente, pero siempre llegan los PERO. Es indudable, e innegable, que algunos medios de comunicación y muchos individuos a nivel personal difunden opiniones, más equivocadas o menos, con objetivo de manipular o influir en el resto de personas. Esto es así, y cuanto antes se asuma más debate inútil nos ahorramos. No existe ninguna persona absolutamente imparcial, es imposible. Podemos intentar, con más o menos acierto, dar las noticias lo menos subjetivamente posible, pero desde el momento en que elegimos dar una noticia y no otra ya estamos "manipulando". Vale, una vez asumido esto, llega lo siguiente.

¿Debería prohibirse que se difundieran opiniones equivocadas? ¿O opiniones claramente sesgadas

con intención de manipular o influir en los demás? ¿Prohibimos solo las que hacen apología de ideologías extremas? ¿No censuramos nada? Las respuestas a estas preguntas, para mí, son unos rayos x de la persona con la que estoy hablando. Me dicen mucho de lo que tiene en la cabeza mi interlocutor, y ojo, al final aquí no va de ideologías, porque da igual que el tío me diga que es de izquierdas o de derechas, que vote a VOX o a PC, las ganas de censurar están en todos los bandos. Vamos por partes.

Prohibir difusión de opiniones equivocadas significaría, y sin ápice de vacilación, cerrar Twitter, Facebook, todas las webs de blogs, columnas de opinión de periódicos, tertulias de radios, platós de televisión... Si me apuráis tendrían que prohibirse peluquerías, panaderías, las puertas de los colegios, y todo lo que conlleve que dos personas se acerquen a hablar. Cualquiera puede tener una opinión equivocada, y te puede joder más o menos, pero es eso, una opinión. No es un dogma, No es una ley. Es una opinión y como dice mi madre las opiniones son como el culo, todo el mundo tiene, aunque los haya más agradables a la vista que otros. La opinión no es el problema, el problema es tanto del emisor como del receptor. De la falta de comprensión lectora del receptor, que interprete como mandamiento una opinión, y del emisor por sentenciar con cada frase. Y, OJO, que lo que acabo de soltar es opinión, y podéis estar de acuerdo o no.

Prohibir las opiniones claramente sesgadas con intención de manipular significaría cerrar todas las editoriales de los tabloides nacionales. Y todos los departamentos de comunicación de todos los partidos políticos. Y todas las empresas de publicidad y marketing. Deberíamos desterrar la costumbre de decir cosas que todos sabemos que son inaceptables, sí, pero debería ser un gesto que saliera de nosotros mismos, de nuestra ética y moral, no por imposición.

Prohibir las apologías extremas. Aquí es donde probablemente me encontraré más oposición. Con apología extrema entiendo que son esos mensajes que, siendo muy brutos, sueltan un "viva eta y la madre que los parió y tenían que haber matado a más gente todavía", pá entendernos entre colegas. Ojo, que también puede ser un mensaje diciendo que la única iglesia que ilumina es la que arde. O se puede considerar "extremo" los tuits que algún chavalito estúpido escribió tras estrellarse el avión hace pocas semanas diciendo que daba igual porque no iban españoles sino catalanes. ¿Hasta aquí todos de acuerdo?
Pues bien, que alguien con un bonito nick y un payaso de avatar me desee un tiro en la nuca por twitter no debería estar prohibido. Y no creo que haya nada más extremo que eso. Llamar a la guerra santa, tampoco. A la invasión de Gibraltar, tampoco. Y todas esas chorradas o extremismos que se os puedan ocurrir. ¿Que por qué? Porque lo que para mí es una chorrada o incluso humor negro (que es como las piernas, ya sabes, no todo el mundo tiene) para ti puede ser apología del terrorismo. "No, hombre, como va a ser lo mismo..." Las portadas de Charlie Hebdo, por ejemplo, lo que para nosotros es humor, para los musulmanes es atroz y extremista. Y no por ello tienen derecho ni a prohibirlo ni a atentar contra los autores. SOLO SON PALABRAS. Te joden más o menos, pero son palabras.

Creo que está bastante claro que mi opinión es la no censura. Con solo 26 años y ya me he encontrado ultra derechistas queriendo callar a los rojos de mierda y a comunistas queriendo callar a los nazis asquerosos. Por eso digo que da igual el bando. Los cristianos prohibirían el corán y los musulmanes cualquier publicación que ilustrara a Mahoma. La cosa es que todos queremos que se hable de nuestra opinión, de nuestra ideología, y queremos acallar toda oposición olvidando que los que están frente a nosotros tienen exactamente las mismas ganas que nosotros, los mismos derechos a saber y a opinar lo que les salga de la churra. En ocasiones, tenemos una idea formada sobre algo y puede que ni siquiera seamos conscientes de lo mucho que queremos que esa idea sea correcta, y nos esforzamos en buscar voces amigas hasta el punto de desear que el "equivocado" (a nuestros ojos) deje de pervertir al mundo con la opinión incorrecta. En fin, que por mucho que instintivamente me guste cerrarles la boca a todos los católicos, tengo que asumir que tienen derecho a creer y expresar su idiot... opinión en voz alta. Y como yo, todos. 


"Es imposible que un hombre que goza de libertad, imagine lo que representar estar privado de ella"
- Truman Capote -

Ríete del extraterrestre

Cuando alguien nos dice que cree en los zombies, normalmente nos echamos a reír (o al menos nos aguantamos la risa). Cuando alguien nos dice que cree en que los extraterrestres nos exterminarán con sus naves espaciales, también nos da la risa (aquí igual un poco menos...). Sin embargo, cuando alguien nos dice que cree en un ser que nació de una mujer virgen preñada por una paloma mágica, nos lo tomamos en serio. O al menos, algunos os lo tomáis en serio.

Con el tiempo, una frase que se pronuncia muchas veces y en voz alta se convierte en verdad establecida. Siempre, claro está, que acalles toda oposición. Y la Iglesia se ha encargado a lo largo de los años de acallar todas las voces discordantes. De hecho, si yo digo que los extraterrestres están infiltrados en cuerpos humanos y nos van a ir colonizando poco a poco y sin que nos demos cuenta hasta que sea demasiado tarde y estemos al borde de la extinción o de la esclavitud, me exigirán que lo demuestre con pruebas (obviamente). Sin embargo, no hace falta demostrar la existencia de un Dios omnipotente y omnipresente que se preocupa un carajo por nosotros. Y cuando pides esas pruebas, aluden a la FE. La fe. Fe es lo que tiene el Alcorcón, macho. O sea, que para la religión, si vale decir que no hacen falta pruebas porque se tiene fe, pero para explicar el evolucionismo, Darwin tuvo que probar su teoría; para explicar el heliocentrismo, Nicolás Copérnico, Johannes Kepler y Galileo Galilei tuvieron que demostrar sus teorías y, ojo, la Iglesia se empeñó tantísimo en desmontar sus ideas que estuvo a punto de quemar vivo a alguno... Porque, claro, para demostrar que la tierra no era el centro del universo no valía la fe.

¿Su principal argumento para mantener la religión? La Biblia. Ojo al nivel. "Un libro sagrado". Ningún libro es sagrado. Son solo palabras impresas en el papel, y tampoco en ellas hay nada de sagrado. Te lo tomas con filosofía o te lo empujas con un par de tequilas, pero es lo que hay. A mí me encantaban los libros de Harry Potter, y no por ello creo que va a venir una lechuza con una carta desde un castillo mágico para decirme que soy bruja y que voy a una escuela de hechicería. O al menos, llega un momento en el que dejas de creer estas cosas. Hasta la misma fantasía tiene sus límites. Y, una vez más, cuando intentas hacerle ver a alguien que sí cree en este libro, que no es más real que Canción de Hielo y Fuego, Los pilares de la tierra, o, qué sé yo... Los juegos del hambre, pues es que eres "mujer de poca fe" y de ahí a que te digan ignorante (cosa que, por cierto, no deja de ser irónico), inmoral y otro tipo de lindezas... hay un mini paso que los creyentes dan con una facilidad que me deja pasmada.

La característica principal de la gente es que está dispuesta a creérselo todo, ¿cómo habría podido resistir la Iglesia dos mil años sin la credulidad universal? Un Dios hecho de bondad que manda a su hijo a sufrir a la tierra. Un Dios lleno de bondad que manda un diluvio para acabar con la humanidad. Un Dios lleno de bondad que manda plagas y pestes contra un pueblo para favorecer a otro. Un Dios lleno de bondad que pide sacrificios, que te manda enfermedades y hambre para poner a prueba tu fe, porque ojo, es todopoderoso y no tiene necesidades humanas pero necesita que le digan lo mucho que creen en él. En fin, sigamos riéndonos de los extraterrestres y de las creencias en la posibilidad de que haya vida fuera del planeta, en uno de los muchos millones de planetas que orbitan alrededor de millones de estrellas en los millones de galaxias ajenas a la nuestra. Pero no lo hagáis de aquellos creyentes en un dios que todo lo sabe y todo lo puede pero pasa de lo que te suceda porque no puede o no quiere actuar. No vayan a sentirse ofendidos. Otro día me puedo explayar en su club de aficionados, que eso da para varias entradas.

Mi voto inútil

El mundo es un conjunto de posibilidades casi infinitas y hay que decidirse por una. Y en política también. Hay partidos de todos los colores, de todas las ideologías, y a veces, la diferencia entre uno y otro es un solo punto de su programa. Ahora que han pasado las elecciones de Andalucía, pero se acercan rápidamente las municipales, todos los partidos nos comen la oreja con las palabras exactas que queremos oír. Ahora se hacen las obras, se limpian las calles, se pintan las farolas, se bajan ciertos impuestos, se prometen glorias y milagros. Y esto, desgraciadamente, servirá para que muchos vuelvan a votar a la misma panda de corruptos de siempre. Como ya ha pasado en Andalucía. Como, mal que me pese y me hunda, veo que pasará en los municipios en mayo. Como veo que pasará en España en noviembre. Si ven al futuro, decidle que no venga. 

Se vota por miedo. Por miedo a que salga el coletas. Por miedo a que salga el PP. Por miedo a los rojos. Por miedo a los nazis. Luego están los que de verdad se creen las bonitas palabras, pero esos son para echarles de comer aparte. Y al final, por miedo a unos y otros, la mayoría vota a los de siempre. Y quiero pensar que de verdad es por miedo, porque la otra opción es que somos absolutamente imbéciles y nos merecemos la extinción. Ninguna persona es capaz de escoger sin miedo. Voto al PP porque es el único que puede plantarle cara a PSOE o Podemos. Voto a PSOE porque es el único que puede frenar a PP o Podemos. (Voto a Ciudadanos porque antes votaba a PP y ahora queda muy mal decirlo). Y así, en vez de votar por ideología, porque te gusten más o menos las propuestas, acabas votando por "utilidad". Y llevo toda mi vida electoral escuchando lo de "tu voto es inútil". "¿Vas a votar eso? Es como tirar tu voto a la basura". Yeah, I know. Lo sé. Soy consciente de ello. Igual que soy consciente de que mi voto es inútil porque esos partidos a los que votáis por utilidad se encargan de mantener una ley que permita esa inutilidad/utilidad de los votos. Y entramos en el círculo vicioso de que votamos por utilidad y mientras lo hagamos seguirán existiendo votos inútiles. Cosas así me desconciertan, pero me he dado cuenta de que la gente se engaña diciéndose que todo es explicable. Es la mentalidad racionalista del siglo.

Así que llegará mayo, y entre los más allegados comenzarán las preguntas, o más bien, los comentarios, sobre a quién va a ir a parar el voto. Y, no falla, seguidamente la frase: "votar a esos no va a servir de nada". Y probablemente, tengan toda la razón. La mayoría de la gente quiere un voto prudente, un voto que sirva para frenar a los que de corazón no quiere por nada del mundo. Pero ése es el problema, que la prudencia termina convirtiéndose en colaboración con los de siempre. Ya tengo mi voto más o menos decidido para las próximas elecciones, aunque siempre estoy abierta a cambios de última hora, y, una vez más, será como tirarlo a la basura. Me niego a ser cómplice del juego de la utilidad/inutilidad. Seguiré pensando en opciones como PACMA, a pesar de saber con certeza que jamás saldrán elegidos, porque este es un siglo en el que se mata a los animales por el mero hecho de serlo y no me parece justo. En EQUO, porque piensan por encima de todas las medidas económicas, de paro, de crisis, y de todas esas cosas que son básicas, pero al fin y al cabo secundarias si lo comparamos con la necesidad de un planeta en el que podamos sobrevivir. Seguiré votando por principios. Seguiré votando a los que creo que podrían defender mejor mis ideas. Seguiré votando a partidos que creo que defienden algo más que las chorradas de siempre. Y ojo, que las chorradas de siempre son importantes, pero siempre son las mismas monedas las que se utilizan para "chantajear" a la población. Y, como no, seguiré tirando mi voto a la basura por partidos que valoren más a las personas que a los números de su cuenta corriente.

"No confundas comunismo con justicia. Eso es de lo que adolece este país, por eso pasan las cosas que están pasando. Aquí se ha tenido a la gente esclavizada, y ahora muchos se asombran porque el pueblo está reclamando lo suyo"

PD: Antes de que os tiréis a la yugular, por favor, leed, informaos. Luego no me obliguéis a tener que explicaros las cosas.

Yo la tengo más grande

La pena. Me refiero a la pena. También había pensado titular como "la novia en la boda y el muerto en el entierro", pero eso es sobre un afán de protagonismo sobre todos los temas, y yo quiero concretar en las "víctimas". O, al menos, los que disfrutan siéndolo. Así que me quedaban dos opciones, la famosa frase de "yo he sufrido más que tú", que no me convencía porque no siempre se dice igual y nunca tan directa, y la que al final ha sido elegida. Por razones obvias. Porque mola.

Hay gente que se toma los malos momentos, las tristezas, como una competición. Además una competición absurda, de las que yo llamo "a ver quién mea más lejos". Esta clase de gente es incapaz de escuchar sobre una desgracia o pena ajena sin meter su puntillita sobre lo mal que también lo pasó ella en alguna ocasión. Esta gente llega hasta situaciones tan absurdas como estar en un velatorio de alguien que ha muerto de cáncer y decir que bueno, que ella está muy mala con la gripe, pero que hasta así ha hecho el esfuerzo de ir... Y os juro que esto es verídico. Si tú estás con gripe, ella te cuenta la neumonía que una vez pasó su primo.
Porque no siempre tienen una historia para comparar con la tuya, pero en esos casos tiran de amigos y familiares y te cuentan la pena ajena como si fuera suya y, además, superior siempre a la tuya. Esa clase de gente que te ve cojear y te pregunta qué te ha ocurrido, no porque le interese realmente si es el menisco o el músculo lo que te duele, sino para aprovechar el tirón y contarte aquella vez en la que bajando un escalón creyó que se había torcido el tobillo aunque, oye, al final solo fue un susto. Si tú estás con dolor de cabeza, a ella le duele la espalda tanto que no ha podido ni dormir. Si tú tienes dolor de estómago, él tiene desde hace días un dolor en el pecho que le molesta al respirar. Vamos, que si tu cuentas que has ido a donar sangre, ellos te sueltan que les ha mordido un vampiro.

En los casos que estas dolencias sean reales, y no digo que siempre sean mentiras o al menos exageradas, las han contado taaaaaantas veces, las han sacado a la luz en tantas ocasiones, que han perdido brillo. Es como si una pena se desgastara cuanto más hables de ella. No digo que todos tengáis que guardarlas como si fueran tesoros, pero sí que cuanto más la exteriorizas, menos pesada se vuelve en el pecho. Los extrovertidos, que echan fuera el lastre de sus emociones, tienen menor riesgo de enloquecer que los introvertidos, que nos quedamos para nosotros mismos las toxinas emotivas con las que acabamos envenenándonos por no saber, o no querer, eliminarlas. Y esto no significa que suframos menos que los que las airean, simplemente es que no las contamos. Por no querer, por no poder, por no saber.

Así que cuando me vienen con el "yo he sufrido más", prefiero el silencio. Cuando me dicen lo de "qué vas a saber tú de dolor con 25 años", prefiero el silencio, sabré lo que sepa, pero desde luego, esa clase de actitudes no son las que te invitan a contar este tipo de cosas. Prefiero dejar que meen más lejos que yo. Porque una persona que disfruta enseñando sus cicatrices, no es alguien a quien yo quiera mostrarle las mías. Una persona que exhibe sus cicatrices sin otro afán que el de conseguir protagonismo (otro caso sería que habláramos de fines educativos o de consejo), es alguien que tiene unas cicatrices muy superficiales. Nadie usa una pena real, profunda y dolorosa para ser la novia de la boda. El dolor pertenece a quien lo experimenta y no hay palabra que baste para explicarlo.

Así que, en mi caso, si quieres decir que la tienes más grande, enhorabuena.

Andalucía no existe

A todos nos parece lógico que el partido político que obtenga un porcentaje más alto de votos sea el que organice y decida sobre el resto ¿no? O, al menos, la unión de los partidos que obtenga ese porcentaje más alto. A nadie se le ocurriría jamás que el tercero más votado sea el que decida sobre todos incluyendo los dos primeros.

Cuando se hacen las encuestas de población sobre los problemas que la gente percibe como más graves, a ninguna de las cabezas pensantes de los medios de comunicación se le ocurre abrir su informativo hablando del cuarto en la tabla. En deportes, se habla de los primeros de las listas. Todos hablamos de Nadal, Federer y Djokovic. De Alonso, Hamilton y Vettel. De Rossi, Lorenzo y Márquez. En resumen,siempre hablamos del tema/deporte/partido/personaje que atrae más porcentaje de población. Salvo cuando se trata de comunidades autónomas.

España tiene una población de 46.507.760 habitantes (en enero de 2014), de los cuales, el 17,85% vive en Andalucía. El porcentaje más alto de España, por delante de Cataluña (segunda con 15,98%), Madrid (13,75%) y la Comunidad Valenciana (13,75%). Y, por supuesto, por delante de todas las demás. Andalucía acumula unos ocho millones y medio de habitantes. Un millón más que Cataluña que va en segunda posición, dos más que la Comunidad de Madrid y tres y medio más que la Comunidad Valenciana. Por lo que cabría pensar que, los medios de comunicación nacionales le tendrían que prestar un poquito de más atención que al resto. ¿O no es ese el criterio que siguen para el noventa por ciento de sus temas?

La realidad es bien distinta. La realidad es que cuando nieva en Madrid, nos hacen creer en los telediarios que nieva en toda España. Cuando hace frío en Madrid, todos tenemos que ponernos el abrigo. Cuando llueve en Madrid, todos a sacar los chubasqueros. Y cuando hace buen tiempo en Valencia es cuando los demás podemos usar las mangas cortas. Y no importa que cuando llueva en Madrid, en Málaga estemos comiendo pescaíto en la playa, que cuando haga frío, en Sevilla estén abanicándose, que cuando nieve en Madrid en Córdoba estén tomándose un helado en la judería y que cuando haga buen tiempo en Valencia aquí llevemos ya un mes en la playa tumbados.

Los medios NACIONALES en realidad son de la comunidad de Madrid y, muy de vez en cuando, echan un vistazo al resto. Incluyendo a Valencia como parte integrante de Madrid, porque están taaaaaaan habituados a hablar de su paseo marítimo como si fuera obra de la Aguirre que no me extrañaría que cualquier día se lo anexione.

Y no es solo a la hora de hablar de la predicción del tiempo. La mayoría somos incapaces de nombrar a más de tres o cuatro alcaldes de provincia de España, pero todos nos sabemos el de Madrid, porque lo han repetido hasta la saciedad. Todos nos sabemos la plantilla, la titular y la del banquillo, del Real Madrid. Todos conocemos los atracos, los incendios, los atascos, las obras de teatro, los conciertos... todo lo que ocurre en Madrid, y la mitad de las veces no tenemos ni idea de lo que ocurre en la ciudad vecina, o en la nuestra propia. Y ya hemos visto que no las comunidad más poblada, ni la más grande (Castilla y León). Entiendo que sí, es la capital, y la CIUDAD más poblada, pero creo que para eso ya tienen sus propios medios locales.

Un medio nacional se debe a la nación entera, y como parte mayoritaria de esa nación, Andalucía merece algo más que migajas en los medios. Algo más que conectar en directo cuando llega la Semana Santa (que por otra parte luego tenemos la imagen que tenemos... subes
"Despeñaperrospárriba" y todos creen que lloras si no sale el Cautivo...). Algo más que un "jijijaja un andaluz anda que acento más gracioso".  Algo más que la Juani limpiando en Médico de familia. Algo más que la hija de una duquesa. Algo más que el manido "están todo el día de fiesta".

Allá por la capital

Mi abuela me ha contado en varias ocasiones una anécdota de cuando viajó por primera vez a Madrid. Era joven, y había salido poco o nada de Málaga, y por aquel entonces las diferencias entre la capital y las provincias (incluso Málaga) eran abismales. No eran las diferencias que te puedes encontrar hoy, que serán más curiosas que diferencias reales. Aparte de parecerle todo monstruosamente grande y excesivamente rápido, ella recuerda con especial cariño lo que le ocurrió en Galerías Preciados. Le asombraría seguramente la cantidad de productos expuestos y el tamaño del edificio, pero lo que más le llamó la atención fueron las escaleras mecánicas. Sí, las escaleras mecánicas. Esas con las que estamos hoy en día tan familiarizados en cualquier centro comercial, acceso de metro, o aeropuertos, no existían en Málaga hasta hace pocos años. Así que mi abuela, con más o menos expectación, se dijo que a donde fueres haz lo que vieres y se subió a ellas. Todo guay, hizo sus compras y ea, ya se podía volver para casa contenta. Hasta que le tocó bajar... por las escaleras mecánicas. Ella dice que aquello iba muy rápido, que le daba miedo poner el pie en aquellas cosas que bajaban, y parece ser que estuvo un buen rato hasta que consiguió bajar, rato en el que, por supuesto, llamó la atención de los madrileños tan acostumbrados a esas cosas.

Puedo decir que la evolución jugó a mi favor y no he tenido problemas con escaleras mecánicas, ni me he perdido en el metro ni cosas del estilo. Aunque he de reconocer que si me traigo un par de cosicas que me han dejado un poco con la boca abierta. Allá por la capital las señoras en el metro me reconocen como no madrileña. No por mi acento, que es lo que cabría esperar (bueno, igual cuando abro la boca ya confirmo todas las sospechas), sino porque les cedo el asiento en el metro. Y es que, igual generalizar está feo, pero no he visto a nadie joven cederle el asiento (ni el paso) a alguien visiblemente mayor. Ni a alguien con muletas o con un bombo que amenazaba con dar a luz en ese mismo momento. O hacen como que ni los han visto o directamente les da igual. No sé cuál de las dos opciones es peor.

Allá por la capital la gente es indiferente a lo que le sucede al de al lado. Gente podrida en dinero (con abrigos de piel y bolsas de marcas que te cobran solo por pronunciarlas) ignorando deliberadamente a los muchos (muchísimos) que se abrigan con cartones. Y estamos en marzo y hace frío, Bastante frío. Y no hace falta buscar ejemplos tan descorazonadores, un tipo iba tan embobado con la pantalla de su móvil saliendo del metro y cayó al suelo tropezar con los escalones. Era joven, así que si no te daba pena, te debían dar ganas de ayudarlo a levantarse o, como mínimo, ganas de reír. Pero allá por la capital no. Allí la gente lo esquivó sin miar y sin, mucho menos, pararse a pensar si podían hacer algo por él.

Allá por la capital hay muchísima gente. Allá por la capital siempre estás rodeada de gente. Allá por la capital nunca estás solo y, sin embargo, es donde más solo te puedes sentir.